La puerta del caprichoso destino

La muerte, el fin; una sentencia. Al otro lado de la puerta esperaba el plomo que había de partirle el corazón en dos. Miró a su alrededor, para saber de que se despedía. Una calle estrecha, sucia, apestosa; flanqueada por unos edificios antiguos, con ventanas de madera, y balconadas de hierro oxidado. Tres o cuatro coches destartalados, incapaces de huir, esperando como él por el ocaso. Olía a mar, a puerto, a podredumbre. Más allá, dónde debería estar el sol; nada. La noche sólo la noche. Atrapado, desarmado y condenado; una sentencia que intuía firmada.

Giró el pomo y empujó la hoja de madera. Franqueó la entrada, decidido, pasó por delante de la cocina sin atreverse a encender las luces; se dirigió al salón y se acercó al mueble bar. Un segundo, y se sirvió un coñac.

Del bolsillo de la chaqueta extrajo un sobre, abierto, pero no había leído la carta; no era necesario. Lo guardó otra vez. Demasiada oscuridad para encender la luz.

Detrás de unos tomos gruesos, en la estantería más alta, guardaba una pistola y el cargador. No le costó encontrarla. Comprobó las balas y el seguro. La sopesó y la sintió fría, helada. La apoyó en la barra, junto a la copa, y retiro la mano, como si quemara.

Volvió a la copa y la levantó hacia el único cuadro que tenía en toda la casa.

–Por ti –brindó.

Un retrato en blanco y negro. La imagen de la belleza, inalcanzable, femenina, prohibida; un rostro sitiado por las tinieblas. La voz del silencio colgada de una alcayata. Apuró el líquido hasta la última gota. Un intenso dolor lo obligó a encogerse. Necesitó más tiempo para incorporarse; para alcanzar el cuadro y descolgarlo de la pared. Lo miró de cerca y lo aplastó contra su pecho.

–Contigo bailaré mi último tango.

Desde la calle, el ruido de coches a gran velocidad y las sirenas de la policía atrajeron su atención. Abrazado al retrato, volvió sobre sus pasos hasta la entrada y abrió la puerta. Disparos, en todas direcciones, barrían el callejón. Ni se dio cuenta, una bala perdida atravesó el cuadro y lo tiró de bruces, bajo el dintel.

–Está muerto mi sargento; le reventó el corazón –dijo uno de los policías–; una desgracia.

–Tal vez –dudó el sargento–, después de leer y mostrar la carta que había encontrado en la chaqueta del fiambre.